1800 kms depois continua (quase) tudo na mesma!

Este é o meu balanço da season eleitoral. Três fins de semana. 1800 kms. 5 votos depositados nas urnas. 2 no Bloco, 3 no PCP. Distribuam-nos com imaginação. Mantive-me fiel ao princípio de não votar Sócrates este ano. Tenho uma tristeza imensa do meu socialismo se ter tornado nesta coisa manhosa, amorfa, corrupta, medrosa e desgraçadamente cumplice nos silêncios. Voltaria a fazer cada km, mesmo sabendo que os meus votos serviram para muito pouco. Exceptuando a subida meteórica do PP (lógica, ainda assim, porque os extremismos de direita sobem sempre em alturas de crise), o resto era relativamente expectável. Pensei que o PS se saisse um bocadinho pior mas dadas as alternativas, consigo perceber bem esta escolha. Visto que não vamos ter uma revolução nas ruas (que pena...queria tanto viver um sucedâneo do 25 de Abril), o melhor mesmo é esta solução de compromisso, que obriga a negociar, a discutir, a regatear e a alguma ginástica contorcionista de circo. A maioria absoluta é um disparate. Pedi-la é sinal de que são sumariamente incompetentes para a saudável discussão democrática. Devemos ser o único país civilizado onde se defende a ingovernabilidade sempre que há necessidade de coligações parlamentares. Não perdemos o complexo Marquês de Pombal e mantemo-nos Salazarentos e empoeirados. Praticamos a critica e a má-língua com despudor mas quando chega a altura de fazer qualquer coisa, preferimos o Chuck Norris e o sofá, o farnel e a praia, o amor livre nos bosques (acho eu, que por esta altura deve haver pouco bosque que não tenha sido reduzido a cinzas...). E isso chateia-me, caraças. Fiz 1800 kms e estou viva. Custava muito sair de casa, atravessar a rua e pôr uma cruz num papelinho?

A paz dos homens?

Isso, pá. Lixem a presidência do homem, sim. Atem-lhe as mãos e os pés, concedam-lhe "estatura moral" e a "grande honra" de ter mais um motivo para ser atacado, a nível interno e nos palcos armadilhados onde se brinca à grande política internacional. Tirem-lhe espaço de manobra para gerir equilíbrios, gozem com o facto de ter herdado e estar entalado em dois cenários de guerra invenciveis, boicotem cada cimeira em que consiga juntar palestinianos e israelitas (pura incompetência do Nobel, daqui para a frente...), amordacem-lhe a boca cada vez que ameaçar carneirinhos tresmalhados com arsenal nuclear e por aí em diante. Será impressão minha ou nunca a Academia Sueca ofereceu uma cenoura com um pau tão comprido?

Sussuro para o filho que ainda não tenho

Carta a Meus Filhos sobre os Fuzilamentos de Goya

Jorge de Sena

Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso. É possível, porque tudo é possível, que ele seja aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo, onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém de nada haver que não seja simples e natural. Um mundo em que tudo seja permitido, conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer, o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós. E é possível que não seja isto, nem seja sequer isto o que vos interesse para viver. Tudo é possível, ainda quando lutemos, como devemos lutar, por quanto nos pareça a liberdade e a justiça,ou mais que qualquer uma delas uma fiel dedicação à honra de estar vivo. Um dia sabereis que mais que a humanidade não tem conta o número dos que pensaram assim, amaram o seu semelhante no que ele tinha de único, de insólito, de livre, de diferente, e foram sacrificados, torturados, espancados, e entregues hipocritamente à secular justiça, para que os liquidasse com suma piedade e sem efusão de sangue. Por serem fiéis a um deus, a um pensamento, a uma pátria, uma esperança, ou muito apenas à fome irrespondível que lhes roía as entranhas, foram estripados, esfolados, queimados, gaseados, e os seus corpos amontoados tão anónimamente quanto haviam vivido, ou as suas cinzas dispersas para que delas não restasse memória. Às vezes, por serem de uma raça, outras por serem de uma classe, expiaram todos os erros que não tinham cometido ou não tinham consciência de haver cometido. Mas também aconteceu e acontece que não foram mortos. Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer, aniquilando mansamente, delicadamente, por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de deus. Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror, foi uma coisa, entre mil, acontecida em Espanha há mais de um século e que por violenta e injusta ofendeu o coração de um pintor chamado Goya, que tinha um coração muito grande, cheio de fúria e de amor. Mas isto nada é, meus filhos, apenas um episódio, um episódio breve, nesta cadeia de que sois um elo (ou não sereis) de ferro e de suor e sangue e algum sémen a caminho do mundo que vos sonho. Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém vale mais que uma vida ou a alegria de tê-la. É isto o que mais importa - essa alegria. Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto não é senão essa alegria que vem de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez alguém está menos vivo ou sofre ou morre para que um só de vós resista um pouco mais à morte que é de todos e virá. Que tudo isto sabereis serenamente, sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição, e sobretudo sem desapego ou indiferença, ardentemente espero. Tanto sangue, tanta dor, tanta angústia, um dia-mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga -não hão-de ser em vão. Confesso que muitas vezes, pensando no horror de tantos séculos de opressão e crueldade, hesito por momentos e uma amargura me submerge inconsolável. Serão ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam, quem ressuscita esses milhões, quem restitui não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado? Nenhum juízo final, meus filhos, pode dar-lhes aquele instante que não viveram, aquele objecto que não fruíram, aquele gesto de amor, que fariam "amanhã". E, por isso, o mesmo mundo que criemos nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa que não é só nossa, que nos é cedida para a guardarmos respeitosamente em memória do sangue que nos corre nas veias, da nossa carne que foi outra, do amor que outros não amaram porque lho roubaram.

Quero, um dia, poder ler isto aos meus filhos. Quero poder sussurar-lhes à noite que a vida vai ser dificil mas que vale cada segundo. Que espero que sejam corajosos, livres e justos. Que não estão autorizados a desistir de sonhar. Espero que cresçam com a verdade fundida na alma e que o coração bata descompassadamente com cada iniquidade que presenciem. Que sejam pessoas de riso fácil e lágrimas solidárias. Que compreendam o real valor de cada queda e, por isso, estendam sempre as mãos a quem precisa. Quero conhecer os filhos que ainda não tenho. Ficar surpreendida porque não são exactamente como eu os sonhei mas como são, orgulhosa porque são melhores que eu, triste porque vão cambalear demasiadas vezes no caminho. Queria que acreditassem na magia do amor, que aprendam a entregar-se inteiros (nunca menos do que eles todos), que sejam leais para quem a eles se entregar, em tempos de amizade ou de guerra. Quero muito poder embalá-los, aninhá-los, passar-lhes as mãos pelo cabelo, beijar-lhes a testa e dizer-lhes que os amo mais do que o tempo de uma vida e, que sim, viverei enquanto eles viverem e enquanto os seus filhos viverem e os filhos dos seus filhos. E que, se algum dia me perder no caminho e deixar de lá estar, alguém vai agarrá-los no exacto ponto onde os deixei e ensiná-los a dar os próximos passos. Que nunca caminharão sozinhos.

Palavras roubadas

TEMPO DE AMOR (SAMBA DO VELOSO) Vinícius de Moraes Ah, bem melhor seria Poder viver em paz Sem ter que sofrer Sem ter que chorar Sem ter que querer Sem ter que se dar Mas tem que sofrer Mas tem que chorar Mas tem que querer Pra poder amar Ah, mundo enganador Paz não quer mais dizer amor Ah, não existe Coisa mais triste que ter paz E se arrepender E se conformar E se proteger De um amor a mais O tempo de amor É tempo de dor O tempo de paz Não faz nem desfaz Ah, que não seja meu O mundo onde o amor morreu

Uma etiqueta só para mim

Às vezes penso que gostava que viéssemos "etiquetados". Que nos pusessem à nascença uma pulseirinha ou um chip ou qualquer outra coisa, altamente futuristica, que nos desse uma pista para encontrar a pessoa no mundo mais compatível connosco. A alma gémea.

A escolha de correr o mundo à procura ou atalhar a felicidade com alguém que se conheceu no caminho seria inteiramente nossa. Mas pelo menos saberíamos que, algures, há uma pessoa mais perfeita que todas as outras para nós. E tentávamos.

Não há Festa como Esta

Fui de fim-de-semana para o Avante. O primeirissimo (vergonha!), neste ano de tantas estreias. Para quem nunca foi, ficam aqui umas informações: Sim, vendem-se Coca Colas. Sim, há Multibancos por todo o lado, em todas as barraquinhas e debaixo de pérgulas com buganvilias lilazes. E, sim, é um antro consumista de revivalismo proletário e pseuso-revolucionarismo fashion. É óbvio que amei aquilo perdidamente. Eu já ia condicionada para gostar. Tinha lá muitos amigos a fazer turnos em barraquinhas, muitos que tinham ajudado a montar a coisa, muitos que simpatizam ou militam na causa. Tinha a minha raiva anti-socrática, a minha recem-conversão à diversão nocturna e diurna, a minha eterna simpatia pela "esquerda radical". Mas os camaradas têm razão. O Avante é diferente de qualquer ajuntamento lúdico, cultural, político ou ideológico a que já tenha ido. É mesmo uma Festa. Recebe-se bem. Há ranchinhos, grupusculos cantadores, tambores e fanfarras. Há bifanas, bailaricos e muita, muita cerveja. Há bebidas boas de países distantes (Meu Deus, o que eu gostei do pisco chileno!!), música em quase todas as ruas, gente "mascarada" com Ches, foices-e-martelos, palavras de ordem em russo, cravos vermelhos e imensos sorrisos. Há crianças a tomar banho em fontes, multidões que dançam e saltam quando toca a Carvalhesa, milhares de pessoas que cantam em coro músicas da Revolução Cubana ou a "Trova do Vento que Passa". Há comidinha boa em quase todo o lado e muita vontade de mudar o mundo, com vista bonita para o Tejo. Há o discurso do Jerónimo, histeria quando passam imagens do Cunhal nos ecrans gigantes e militantes da vida toda que choram quando entram lá dentro, porque não podiam morrer sem vir ao Avante (conheci um destes velhinhos, o Sr. Manuel, durante o fim-de-semana, numa cadeira de rodas porque já tem 85 anos e as pernas falham, que me dizia que não há coisa mais linda que o nosso partido...).

Na Atalaia, tive direito à primeira (e suponho que única) dedicatória em palco da minha vida. Um grande amigo, de muitas lutas, é de longe o mais jovem membro de um grupo coral alentejano. Durante o concerto, viu-me no meio da assistência e lá me conseguiu pôr de lagriminha no olho, emocionada até mais não por uma homenagem que não mereço, quando me surpreendeu com a "Lavadeira". Obrigada, camarada. Hasta siempre.

P.S. As fotos foram tiradas por mim. Espero que nenhum dos retratados se ofenda mas tiro-as imediatamente se houver descontentes.

Amores de Perdição

A vista não é só assim. É melhor. Mas mesmo muito, muito melhor.

Ontem apresentaram-me este sitio e apaixonei-me perdidamente. E sinto-me uma idiota. Como é que é possível viver tantos anos em Lisboa e ninguém ter partilhado este segredo comigo?

Nas próximas semanas é lá que me encontram. No terraço do Mercado do Chão do Loureiro. Podem ir à confiança. E depois não digam que não sou vossa amiga.

Pragas, pestes, pandemias e outras que tais.

Depois de meses a gozar entusiasticamente com os receios alheios, a reencaminhar emails cretinos sobre a "suína" e a fazer os meus próprios planos idiotas de festas gripais e saudável convivência quando ela chegasse, começo a cair em mim (caio em mim, para mim e sobre mim mais vezes do que aquelas que seriam desejáveis; os meus amigos já sabem: é dar-me tempo, que a passagem do meu estádio "Miguel Bombarda/Júlio de Matos" para uma quase normalidade acaba sempre por acontecer). Pior, estou a ficar um bocado histérica. Pior ainda, começo a levantar o pânico à minha volta.

Vivo numa propensão incorrigivel para adorar e vibrar com tudo o que é bizarria e conspiração. Se a coisa não é conspirativa, eu desejava sinceramente que fosse. Se é, eu consigo encontrar literatura que a torna ainda pior. Portanto, verdadeiramente entusiasmada com a primeira pandemia global da minha vida, pus-me a ler tudo o que encontrei sobre pestes bubónicas, pneumónicas, vírus e bactérias manhosas, doenças infecto-contagiosas hemorrágicas e por aí fora.

Nesta altura, consigo enunciar uma série de coisas verdadeiramente fascinantes (para mim, que o resto da minha Humanidade conhecida encolhe os ombros e responde-me com aquele ar de condescendência típico "Oh... M., outra vez??). Vou partilhar convosco, sim? Pelo menos com aqueles que não me conhecem e que, por isso, espero, tenham um bocadinho mais de paciência para as minhas parvoíces.

Então é assim: as pragas da antiguidade não tiveram grande piada, há pouca literatura e resumem-se a umas coisitas vindas do Iemen, ou de Alexandria, ou que mataram uma parte de Atenas ou do Médio Oriente mas como foi à escala deles e há demasiado tempo, passei à frente. A coisa começa a ser verdadeiramente "gira" na Peste Negra. A Bubónica. De 1347 a 1351, foi só ver gente cair. A culpa, para quem não sabe, é das marmotas. De quem? Das marmotas, repito. As nossas amigas marmotas, ainda hoje um bicho fofinho, morrem de bubónica. Morrem, no presente do indicativo, porque a peste bubónica ainda existe e é endémica de determinadas regiões do mundo (como a Mongólia). Ou seja, pode voltar-nos a bater à porta um destes dias. As marmotas adoram ratos pretos. E os ratos pretos, espalhados pelo globo no século XIV, vivem agora todos à volta do Mediterrâneo. (portanto, minha gente, nada de trazer uma marmota como souvenir da Mongólia e juntá-la ao hamster lá de casa). Os ratinhos infectados da altura estavam embutidos de espírito Cristovão Colombo e enfiaram-se nos navios. Os ratos morriam de bubónica, como as nossas queridas marmotas. O outro elo da cadeia, não. O outro elo da cadeia são as pulgas. Nas pulgas, a peste tem 1 efeito verdadeiramente fascinante. Bloqueia-lhes a capacidade de absorção do sangue, acabando por condená-las a uma morte lenta à fome. Assim, depois de picarem um rato infectado e se lançarem de seguida ao pernil humano mais a jeito, as pulgas não tinham outra hipótese senão regurgitar a paparoca. Em cima da picada. É uma transmissão sangue a sangue (humano-ratazanal). Eu não disse que isto tinha piada? Depois de umas dezenas de picadas e muita regurgitação, a nossa pulga morre. Um momento de silêncio, se faz favor. Também me apetecia descrever aqui a morte rápida e dolorosa mas toda a gente já viu filmes e série q.b. para vos dispensar a isso (parêntesis, outra vez, e bolinha vermelha no canto direito do ecrã para acrescentar que na gripe pneumónica, vulgo espanhola, de 1918/9, as pessoas acabavam por morrer sufocadas no próprio sangue, que lhes escorria do nariz e da boca. Fechar parêntesis, que agora vou escrever sobre essa).

A pneumónica (só consigo ouvir a minha adorada amiga P. a gritar-me ao telefone "Cala-te com a pneumónica, que já não te posso ouvir!") foi um H1N1. Como a nossa, agora. Matou qualquer coisa como 20 a 50 milhões de pessoas. Quase todas entre os 20 e os 40 anos. Como a nossa. Espalhou-se especialmente depressa entre os exércitos entrincheirados na Europa (como surgiu uns meses poucos antes do Armistício, os exércitos ainda não tinham desmobilizado). Propagou-se mais depressa por causa das celebrações do final da guerra e veio em três vagas sucessivas. Outono-Inverno, Primavera e Verão. Como os desfiles de moda. Há quem acredite (ah...é por isso que eu amo os meus camaradas conspirativos) que o nível de mortalidade se deveu às primeiras campanhas de vacinação. De facto, pela primeira vez na Histórias, os exércitos da Grande Guerra foram massivamente vacinados. Contra o tifo, desinteria e por aí fora. E a gripe pneumónica apresentava características de todas essas doenças, baralhando, inicialmente, os médicos que se confrontaram com a doença. No caso das pessoas mais jovens e tendencialmente mais saudáveis, o esforço dispendido pelo sistema imunitário a combater esta estirpe, distinta da gripe sazonal, era de tal ordem que o corpo entrava em colapso. Um bocadinho como agora embora ainda seja precisa uma mutação minorca para lhe aumentar o nível de mortalidade. Ou seja, a nossa, por enquanto, ainda mostra preferência por quem sistemas imunitários mais frágeis embora se suponha que ataque menos pessoas de idade porque estas ainda possuem alguns anticorpos passados pelos pais e avós que viveram a pneumónica. Nós, jovens imberbes, já não possuímos esses anti-corpos. Shame on you.

Concluindo, (que já é hora). Vou abastecer-me de bens este fim-de-semana. Porque ela vem aí. Pode não ser hoje. Nem amanhã. Pode até ser que, por um qualquer milagre, passemos quase incólumes por esta gripe. Mas outra virá. E depois outra. Porque sempre existiram pragas e pandemias e continuarão a existir enquanto existirem vírus e bactérias. E enquanto o ser humano for tendencialmente gregário. E partilharmos espaço público e vida privada. Pelo menos agora percebi (depois de muito relato de morte horripilante) que, se derem a tal "festa da gripe", prefiro não ser convidada. Se tiver de a apanhar, apanho. Agora não vou caminhar de estandarte erguido e sorriso nos lábios para a coisa, até porque a coisa pode, de um dia para o outro, transformar-se em psicopata assassina.

Pela liberdade de expressão

"Ver José Sócrates apelar à moral na política é tão convincente quanto a defesa da monogamia por parte de Cicciolina"

"Ver José Sócrates apelar à moral na política é tão convincente quanto a defesa da monogamia por parte de Cicciolina"

"Ver José Sócrates apelar à moral na política é tão convincente quanto a defesa da monogamia por parte de Cicciolina"

Concordo e subscrevo. Por um artigo que começa assim, no Diário de Notícias, João Miguel Tavares está a ser processado pelo cidadão José Sócrates. Parte da restante comunicação social está a ser intimidada com a instauração de processos similares ou a ameaça dessa possibilidade.

Começo a achar que parte da liberdade deste país está a jogo, aqui e agora. Portanto, repetirei e reproduzirei, as vezes que forem precisas:

"Ver José Sócrates apelar à moral na política é tão convincente quanto a defesa da monogamia por parte de Cicciolina"

O ano que passa, o ano que chega...

Old Jerusalem, Love and Cows - The Temple Bell (o video não está grande coisa mas sugere-se aos interessados que voltem ao lugar do crime, a ZDB, a 18 de Abril, às 23h)

«We fabricate the concepts but fundamentally fail to connect *

We find awkward our true feelings and give them shapes more 'politically correct'

Like when you are bored of me and you won´t take another night

Becomes “we are not communicating, something isn´t right”

Well, it is, that is just the way things are

The end of love sometimes find us sobbing in the car

I have always been a mama’s boy, I can´t cook a meal to save me

With the clothes, I don´t know what is what and my algebra betrays me

When it´s time to add up to the month’s expenses

When it came to money you were always the one wearing the pants, here

In my hands, though economically trained, money tends to disappear

But the pile of CD's grows proportionately

Same with the books on the shelves, placed like we like them carelessly.

Girl, sometimes you’re a drag, but I see now how sometimes you can´t surrender

Yes, it was me, some friends, including that girl that you don´t like to remember

We had fun, we caught the sundown at the pier

Later we went out and by then the talking made it clear

I was wrong, I might have induced a mistake

But there was nothing we could do, it was too late

I´m growing old, they tell me that my belly´s getting fat

It´s good to hear you say you don´t see it all like that

I too think that my belly is just fine

There´s something wrong with these times, people waste way too much time

Pumping iron or running ‘round in gyms

Trying desperately to keep young, to be beautiful and thin

I follow the directions as they come, I don´t do that to annoy ya

And you see today how it was then for me, since now you too have myopia

It´s not easy to wake up and see a blur

And I know that you were mad, but these things they may occur

I was careful, I just didn´t see the cow

It just broke one of it´s horns anyhow

Plus, who’d think of leaving that thing on the floor?...My arguing annoys you even more

Still, we end up making love, because when "Love & Cows" are mentioned

That thing we know inside our minds grabs hold of our attention

And our minds and bodies just sensually click

I fall between your boobs and you on my dick»

Há um amigo, destes (blogosféricos) e de outros combates, que faz anos hoje. Sei que preferia ignorar o dia, que se sente cansado e que não está a ser um ano fácil. Espero, ainda assim, que o dia lhe tenha sido leve, que tenha sentido o privilégio de estar vivo e de ir somando dias, experiências e surpresas. Espero, ainda com mais força (e que a esperança mude o mundo, pelo menos o nosso, pequenino, do quotidiano) que a passagem de mais um ano lhe traga um amor da dimensão que merece, daqueles que nos libertam e nos abrem os sentidos de par em par, dos capazes de abençoar os dias e fazer-nos sonhar com as noites...Que nos seus ombros se abram asas e que voe para onde deseja. Que conquiste o tempo e o espaço e os torne só seus, numa vida grata de coisas boas, como ele gosta. E, como está mais habituado a dar do que a receber, que este seja também o ano em que na sua direcção se estendam dádivas e se desbravem caminhos....Parabéns!

* A letra foi roubada, vilmente, daqui. Aliás, sugiro a audição no mesmo sítio.

Recorrente

U2, Running to Stand Still - Rattle and Hum

Esta música viaja comigo há muitos e muitos anos. Persegue-me. Nos dias bons, consigo imaginar perfeitamente esta mulher a correr sob um céu cinzento de trovoada. Nos maus, vejo-me a mim. Esta semana sou eu toda, dentro de um espelho...

Big in Japan

Guano Apes, Sudoeste 2000

Ainda na 6ª feira, a minha melhor amiga falava-me deste concerto. Estivemos lá, as duas, sem nos conhecermos ainda e concordámos que representava o melhor do SW, na altura em que se comia pó com gosto, o acampamento era onde se quisesse e eram todos bem vindos, com ou sem bilhete. Se não estou em erro, houve milhares de pessoas a saltar a vedação nesta noite. O espaço, não esta coisa pavorosa que existe agora, com tendas vips e carroseis de feira, era mais pequeno e esgotou a lotação.

Esta noite sonhei que tinha ido ao Japão. Fritei. Acordei devagarinho, meio perdida, a resmungar comigo que era uma vergonha não ter dito a ninguém que ia (e agora como é que eu explico, como?), logo agora, que pus o meu mundo a mexer-se com a espectativa de outras paragens...

Birkins para a Lemúria!

A Birkin da Hermes em pele de crocodilo e diamantes

O sonho de uma das minhas colegas de trabalho é ter uma malinha como a da imagem. Não necessariamente com diamantes mas preta e feita de pele de crocodilo do Nilo. Escusado será dizer (mas eu digo à mesma) que a ideia me dá a volta ao estomâgo. Até à semana passada, não sabia o que era uma Birkin (nem uma Kelly mas isso investiguem vocês). Esta semana já sei que custa no mínimo 7.500 dólares, que não se vende pela internet, que determinados modelos podem chegar a custar 1.000.000 (não, não me enganei nos zeros) de dólares e que são, geralmente, feitas de pele de animais exóticos (!?).

Também esta semana li que a AIG reservou 165 milhões de dólares, dos 170 mil milhões que os contribuintes e o governo americano ali enterraram, para pagar prémios aos administradores. Dessa gente (quantos serão?), 11 demitiram-se ontem; o conjunto de 10 deles recebeu 1/4 da reserva de bom desempenho. Parece que o Presidente dos EUA está a tentar impedir a distribuição deste justíssimo dinheiro.

Sou só eu ou está tudo parvo? Como é que o sonho de alguém pode ser andar com as chaves de casa e os cartões multibanco dentro de um animal morto? Que merda de sitio é este onde se passeia luxo cruel, capaz de alimentar tanta gente, oferecer casa e educação, saúde e futuro? Que filha da putice armaram para nem o presidente do país mais poderoso do mundo lhes conseguir mitigar a impunidade? Como é que é possível que esta gente não esteja ainda toda presa? E como é que, às orgulhosas detentoras de Birkins e afins, não lhes é exigido o dobro do valor que pagam pela mala em criar condições para a reprodução e protecção do crocodilo do Nilo, em tirar da escravatura os milhões de meninos africanos que trabalham nas minas de diamantes cartelizadas ou em fornecer condições de higiene e segurança, horários e salários condignos às meninas das sweat shops asiáticas que lhes cosem as malinhas?

Os que vão...

Não sei se convosco é a mesma coisa mas, desde o principio do ano, já foram duas amigas embora, trabalhar para Bruxelas. Esta semana parte a terceira, para o norte de Inglaterra. Vou despedir-me esta noite. Os meus amigos, família, conhecidos, foram partindo por vagas. Alguns já voltaram, como é o caso da amizade mais longa e constante da minha vida (celebrámos 29 anos a semana passada, porque o nosso foi um caso de amor ao primeiro olhar). Vão porque conseguem ganhar mais dinheiro, porque são reconhecidos naquilo que fazem, porque reencontraram um grande amor lá fora e não podem esperar nem mais um segundo para vivê-lo. Vão porque há cada vez menos para quem fica. Com crise ou sem ela, este país trata mal quem deveria tratar bem: os grandes profissionais, as pessoas excepcionais, os mais qualificados do que a maioria. Porque em vez de ter muita vontade de aprender, o vizinho do lado fica fodido porque lemos mais do que a média anual de um único livro (vou torcendo, pelo menos, para este ser muito bom...).

Há uma frase, que eu vou ouvindo de tempos a tempos, repetida essencialmente por quem nunca viveu fora de Portugal: que podemos fugir, sim senhor, mas que os nossos problemas, dúvidas e conflitos viajam connosco. É mentira. Ou uma verdade relativa, se quiserem. Alguma coisa, irá. Mas uma parte significativa das coisas má fica cá, porque é cá que elas vivem e não dentro de nós. O rever um ex namorado ou um ex qualquer coisa, o ir todos os dias fazer um trabalho que nos consome, a falta de amigos que nos percebam, tudo isso pode desaparecer num ápice, basta entrar no avião. Temos tempo e espaço para nos reinventarmos em alguém de quem gostamos mais, ganhamos a capacidade de perceber que respiramos bem fora do aquário, encontramos muitas vidas sem nunca perdermos a nossa e quem cá fica.

Assim, enquanto também eu tento organizar a vida para desaparecer uns anos, passar à clandestinidade numa cidade europeia qualquer, sugiro veementemente aos meus amigos que "desabelhem". É que, quem me conhece bem, sabe que eu trabalho para comprar 3 coisas: cigarros, livros e viagens. E não sei se consigo esperar até Maio para apanhar o próximo avião...

Vidas Rejeitadas

Esta semana demiti-me de cá vir. Tomei decisões importantes e achei que, se viesse racionaliza-las, provavelmente teria dúvidas. Tenho dúvidas à mesma, claro mas, ao contrário de muita gente, são as escolhas impulsivas (ou a capacidade de mudar a minha vida em 10 minutos) que me trazem alguma paz.

Eu costumo pensar bastante em tudo: rebobino conversas na cabeça, peso prós e contras, analiso as hipóteses todas. Depois, nada. Entrego o coração ao vento e venha o que vier. Parece estupidez crónica mas não é bem isso. No exacto instante em que a alma me sai pela boca, assumo na cabeça todas as consequências do que acabei de despejar. Sou anti-lodo e anti-marinanços. O imobilismo consome-me. Tenho de decidir e é com urgência.

Agora, já está. Escolhi uma parte importante do resto da minha vida. Rejeitei todas as vidas que poderia vir a ter, intermédias ou complementares desta. Acho que me escolhi a mim mas não tenho a certeza absoluta. Não tenho conselhos para quem está em encruzilhadas. Como no filme, o perder ou entrar no comboio fazem toda a diferença. São vidas inteiras que perdemos e vidas inteiras que ganhamos. E assim o pior, quando me ponho a pensar nisso, o pior mesmo, é que vamos todos morrer sem nunca saber qual teria sido a "certa"...

No dia da gaja não há flores...

Joan Baez, Where Have all the Flowers Gone

Assumindo que o meu futuro é capaz de não ser o lesbianismo (se calhar até é mas é melhor ir pensando positivo), mesmo assim, gosto de mulheres pouco convencionais. E, justiça seja feita, a grande maioria das mulheres que me rodeiam são criaturas fantásticas. Independentes, corajosas, inteligentes (algumas muito espertas também), sofridas, divertidas, sensatas, ambiciosas, capazes de levarem o mundo à frente. São competentes naquilo que fazem, solidárias com os outros, decididas e altruístas. Sim, algumas têm momentos de futilidade de me fazer ter vontade de roer as unhas (coisa que eu não faço desde os 6 aninhos, altura em que a minha mãe me explicou, com efeito bombástico para o futuro, que as unhas continuavam a crescer dentro da barriga - haja criança crédula!)...e sim, senhor, algumas também perdem o norte quando apaixonadas e tornam-se num urso pardo bem diferente da amiga-koala fofinha que nós conhecíamos. Tirando isso, a verdadeira amizade entre mulheres é um bem raro e poderoso. O grau de intimidade, sintonia e incondicionalidade é de tal ordem que coitadinhos daqueles que se lembrarem de vir interromper. E, ao contrário daquilo que as pessoas pensam, não dura uma vida. Dura as várias vidas que vamos tendo e as várias pessoas que vamos sendo.

(Continuo a achar que é mais fácil ter amigos homens neste mundo. Dos meus muy simpáticos e desarmantes amigos do sexo masculino ouvi coisas tão doces como "já mostravas essas pernas, não?" (a moi, que tenho uma tara anti saias...) ou "era altura de dar um corte a essa trunfa" (o meu amigo J.A., que todos anos partilha a sua preocupação capilar comigo) ou ainda "era melhor usares um soutien, que o aerodinamismo destas cenas não dura para sempre" (o meu amigo R., em Coimbra). Pronto, com amigos gajos ouve-se sempre o que se quer e o que não se quer mesmo nada ouvir.)

A música é para a minha grande amiga S., onde quer que esteja. Em Lisboa, Bruxelas ou a vadiar pelo mundo. As flores que encontrar, serão para ti. Parabéns, miúda!

Génios económicos somos tu e eu...

The Daily Show with Jon Stewart

Chamaram-lhe um Tributo ao Canal de Negócios da América...

A viagem é um Judeu Errante, nunca morto, nunca vivo, a caminhar até ao final dos tempos...

Bon Iver, Skinny Love in For Emma, Forever Ago

Esta semana, cortesia de uma das pessoas que mais gostei de conhecer este ano, aterraram na minha vida as palavras deste homem. Assim, do nada, a caminho de um comboio que nos iria levar a Lisboa. "Gravei-te uma coisa, acho que vais gostar". Então não, digo eu agora, atormentada por esta voz.

A vida é uma varinha mágica, não daquelas com que se tritura a sopa mas das outras, daquelas que enfeitiçam os momentos. Um (ou O) vasto mar de sargaços, livro também desta semana. Simultaneamente vazia e cheia. Há quem procure reconhecimento. Quem queira ser imensamente rico. Quem deseje ser amado. Quem construa castelos de coisa nenhuma e quem vá sonhando com aquilo que nunca terá. Há quem viva no excesso e quem aspire ao despojamento. Quem se perca e quem se encontre.

Há ainda quem, como nós P., embaladas pelo Zeca em estradas com precipícios e amendoeiras em flor, perdidas mas nunca muito, consiga admirar e partilhar a felicidade de quem encontrou um amor real. E achar que, mesmo que esse nunca venha, que nunca o encontremos, que nunca saibamos o que fazer com ele, calcorrearemos o mundo sem desistir. Porque o mais importante, há-de ser sempre a viagem.

Lei da Maria

Aqui na imagem, a grande Nancy Botwin

Não me chocava nada se legalizassem as drogas todas. Também não me faz grande diferença se continuar tudo na mesma santa hipocrisia .

Como nunca tentei enfiar um risco de coca nariz acima ou pastilhar-me como se não houvesse amanhã, não faço ideia se ando a perder alguma coisa de jeito. O que não é verdade em relação à Mariazinha. Aí, a música a tocar deveria ser outra. Porque não está provado que seja pior que um cigarro, vinho, café ou chocolates. Porque é aditivo q.b., ou seja, não mais do que qualquer dos vícios citados. Porque tem comprovadas vantagens terapêuticas, quer na mitigação da dor, quer como calmante/relaxante. E, sobretudo, porque ninguém neste mundo tem nada a ver com as escolhas dos outros, desde que não firam a liberdade de cada um.

Se eu mandasse, saía uma lei assim:

Artigo 1º

É proibido comprar e vender cannabis.

Artigo 2º

São permitidos o cultivo doméstico e o consumo.

Artigo 3º

Recomenda-se a partilha. Fim da lei. Ponto final, parágrafo.

E pronto. Nada de coffe shops nem turismo ligado à coisa, incentivava-se a jardinagem como hobby para as camadas mais e menos jovens, deixávamos os traficantes um bocado abananados. E nós, que gostamos de erva, poderíamos passar a levar o nosso saquinho para jantares em casas alheias "prova lá da minha, que este ano a colheita é perfeita" ou oferecer como prenda de anos ou só porque sim "toma lá, pá, que eu provei a tua mistela e ninguém merece" ou ainda, visitar os vizinhos de cima e dizer com toda a naturalidade "dá-me um bocadinho da sua? prá semana devolvo", como se fosse o raminho de salsa, com o qual fui honrada, aqui.

Ave de mau agoiro

Frank Carlucci

Este homem aparece hoje, num mini artigo de 3 parágrafos no Público, onde realmente não se diz nada. Nada excepto que, em 2007, Oliveira e Costa queria vender 50% da SLN à empresa desta pequena criatura e a "investidores angolanos". Esta pequena criatura também é dona do Freeport. E esteve envolvida com os negócios manhosos do Albarran, de que não guardo grande memória, a não ser que se pirou para qualquer lado mais agradável, onde não o chateassem.

Carlucci é uma sombra agoirenta a pairar neste país. Oiço falar dele desde pequena. Carlucci e a CIA. Carlucci no pós 25 de Abril. A FLAD. Os negócios. Não há nenhuma grande escandaleira democrática, nestes quase 35 anos desde 74, em que não venha à baila. Aliás, minto. Parece ter algum distanciamento dos casos de corrupção no futebol e nos que envolvem camas, "frutas" e criançinhas. De resto, lá está ele, "alapado" a Portugal, que nenhum sítio do mundo parece propiciar-lhe tantas alegrias. Haja alguém com tomates para investigá-lo. Please. Alguém que perca a vergonha de incomodar o turista que está de passagem e lhe diga que as regras do país são outras. Alguém que não deixe morrer o homem, já de si velhinho, com um epitáfio de "grande amigo da nação, dos portugueses e portuguesas, de alguém a quem devemos tudo", coroado com uma qualquer comenda póstuma. É pedir muito, é?

Democracia de Alcova

É importante que haja gente disposta a ir para a cama com outra gente. É importante manter o desígnio e o rumo da Dr.ª MFL e procriarmos muito, que é a única utilidade óbvia do sexo. As criaturas do vídeo estão cá para lhe dar razão. Comeram-se há nove meses, quando ele tinha 12 aninhos (nem quero imaginar quão mais minorca devia parecer) e ela 14. Aliás, ela, a Chantelle Steadman, esforçou-se de tal maneira que andou a papar oito - sim, 8 - ao mesmo tempo. Parece que não é má língua e há outros candidatos a perfilhar a criancinha (agora, se fosse má, podia perguntar qual delas, mas como não sou...). Ora, eu estou indignada! Primeiro, porque tendo o dobro da idade da Chantelle, ainda não consegui comer 8 homens nesta vida. Segundo, porque tendo uma fotografia tão gira no perfil, já devia estar na altura de eles me caírem do céu em barda. E terceiro e último, para não saturar ninguém, não seria altura dos pais desta gente toda levantarem os dignissimos rabos do sofá e ensinarem-lhes alguma coisa?

Serviços Mínimos

Tenho alguns medos na vida. Não são muitos e nenhum é paralisante. Quanto muito, o coração dispara um bocadinho e não gosto do que estou a ver, fico desconfortável e a desejar que passe rápido, rápido porque se vai notar e eu não gosto de dar parte de fraca.

Quando penso em ter medo, o meu pior pesadelo reside na perpectiva de viver a vida em Serviço Mínimo, como nas greves. Quando começei a sonhar a vida, não era quem sou hoje que eu via. Acho que acontece com toda a gente. Fui-me adaptando, melhor ou pior. Mas não estou a cumprir O Sonho. Assim mesmo, em maiúsculas. Há sonhos pequeninos, como o andar de balão, que quero cumprir este ano. Com mais uns quantos. Elegi 2009 como o Ano do Cumprimento dos Sonhos, como há os anos do Voluntariado ou dos Refugiados. Este é o meu, criado para ser uni-pessoal e profundamente egoísta porque acho que já dei demais para o peditório das Circunstâncias da Vida.

Não quero nada que a minha vida seja aquilo que me acontece enquanto estou ocupada a fazer outras coisas. Mas é. Esta semana tem sido. A anterior também foi. E a que veio antes. O mais complicado, nisto tudo, é que é a primeira vez que ninguém me impõe nada nem tenho de fazer ajustes em prol de ninguém. Posso escolher, com toda a liberdade, para onde vou. E merda, que a treta desta descoberta é agoniante.

Em Portugal, andamos todos tristes. Ou frustrados. As nossas vidas já andavam em crise antes da crise e agora andam ainda mais. Vamos vivendo em raivas surdas e ondas de tristeza. Somos pedaçinhos de nós e está a ser dificil construirmos um todo. O Homem completo. Eu gosto do H grande aplicado às mulheres, faz-me lembrar os grandes Humanistas do Renascimento e do Iluminismo, o dia longínquo em que nos livramos da Bestialidade e nos tornamos Maiores.

Não quero ser rica. Nem construir um grande património de coisas para legar aos meus filhos. Nesta altura, até o ter filhos me parece uma miragem estranha. Nunca fui dada a comoções de maternidade e não babo quando vejo criançinhas alheias. Houve uma altura em que queria muito uma casa, alva, feita de janelas a olhar para Lisboa. Também desisti. O relacionamento mais longo da minha vida, os tais 30 ou 40 anos, não pode ser com um imóvel. Não pode. Tive mais fases, a querer mais coisas, como o pegar em mim e reconstruir-me noutro sítio qualquer. Agora, até disso deixei de ter a certeza. Quero ir e quero voltar. Quero estar e desaparecer. Não quero fazer o que faço todos os dias. Quero ser abraçada por alguém que me deseje mas não quero ter o trabalho de ter uma Relação. A palavra, nesta fase, dá-me uma espécie de nojo, como se fosse um palavrão para designar o inominável. No fundo, o que eu queria mesmo era um livrinho de instruções: Como Viver a Sua Vida em Serviços Máximos, Atulhada em Felicidade e Facilidade, As Escolhas Certas, Passo por Passo. O que eu queria, minha gente, não existe.

Sou Marxista desde que nasci!

"Os donos do capital vão estimular a classe trabalhadora a comprar bens caros, casas e tecnologia, fazendo-os dever cada vez mais, até que se torne insuportável. O débito não pago levará os bancos à falência, que terão que ser nacionalizados pelo Estado". Karl Marx, Das Kapital, 1867

"Eu cá não vou para a cama com qualquer um..."

O Ultimo Tango em Paris (1972)

Uma das minhas grandes descobertas, nestes últimos tempos, tem sido a excelente qualidade de quem anda a escrever sobre relações e sexo, nos blogs deste país.

Pelos vistos, o solo nacional pulula de Henry Millers e Charles Bukowskis (não gosto particularmente de nenhum mas façam-me lá o obséquio, que a esta hora a minha cabeça não dá para mais) e a única pessoa que não sabia era mesmo eu.

Desde experiências pessoais escaldantes (reais?), à exposição de fantasias sexuais indecorosas passando pelos manuais educativos de como fazer o broche perfeito e quejandos, há de tudo e para todos os gostos e feitios.

Nesta viagem a camas, carros e praias alheias há um pormenor que me anda a irritar solenemente: qualquer comentadora feminina que se preze principia, inevitavelmente, o seu comentário de alcova com um singelo "eu cá não vou para a cama com qualquer um mas..." passando a debitar opiniões acertivas sobre ménages, posições acrobáticas e aquele gajo mesmo bom que comeram no banco do jardinzeco em frente a casa. Tudo ao abrigo do anonimato, claro, que não há pão para malucos.

Ora, mulherio do meu país, isto levanta-me duas grandes dúvidas existenciais (além da insinuação implicita de que elas não fazem mas há para aí muita mulher desavergonhada, uma óbvia quebra da solidariedade feminina...):

1. Afinal, com quem é que os nossos gajos andam a ter sexo?

2. E alguém conhece uma única alminha que não tenha critérios na hora H?

Quanto à primeira, por mais bifa estrangeira que alegre os dias cinzentos dos nossos machos, sempre vou ouvindo dizer (e a ser enganada, percebi agora) que não há nada que se compare às nossas pequenotas como as sardinhas, certamente para a amiga ou namorada ao lado não começar a subir paredes e lixar a noite toda ao gajo.

Relativamente à segunda e fazendo prospecção no meu universo de conhecidos (e não conhecendo, infelizmente, prestadoras/prestadores deste tipo de serviços) mesmo os promíscuos mais devassos são criteriosos. Pouco, mas são. Não me consigo lembrar, falha minha concerteza, de uma única pessoa que ande com uma etiqueta colada na testa a dizer "venham a mim que eu cá vou com todos", homem ou mulher.

Assim sendo e supondo (desculpem o abuso) que os vossos conhecidos têm práticas similares, alguém me consegue explicar qual é que é o efeito prático desta cláusula de salvaguarda nos comentários femininos?

Zé

FIM - Mário de Sá Carneiro

Quando eu morrer batam em latas,

Rompam aos saltos e aos pinotes,

Façam estalar no ar chicotes,

Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro

Ajaezado à andaluza...

A um morto nada se recusa,

Eu quero por força ir de burro.

Hoje teriam sido 28. Não comemoro contigo mas comemoro sempre, não te preocupes. Fica aqui a letra de uma das nossas músicas. Desculpa as camélias não serem de Monchique. Não tenho ido lá muito. Não é uma desculpa, é o que é, faltam vocês e a mim custa-me. Tanto que é dificil respirar.

Ainda não consegui começar a viver a minha vida como se valesse por duas mas vou tentando, só porque me pediste. Estou cansada. Não como tu mas cansada. Detesto que não me tenhas deixado responder-te. Que mania, essa, a de ter sempre a última palavra. Nos meus sonhos conversamos muito e vamos ajustando contas. Tu sabes. Contei-te sempre tudo. Quero que sejas feliz. No azul do céu, no mar cinzento de trovodas, na chuva dos dias. No nosso sítio, onde um homem triste toca saxofone de madrugada. E onde choro tudo, abraçada a ti porque não posso ir para casa com tantas lágrimas para gastar. No musgo, na terra, a saltar pedras em riachos, caçamos sapos e construimos ordens secretas onde mandamos nós. É assim que eu me lembro, maninho. Parabéns!

F*** - SE!

Está bem... façamos de conta Mário Crespo, JN, 09.02.2009

Façamos de conta que nada aconteceu no Freeport. Que não houve invulgaridades no processo de licenciamento e que despachos ministeriais a três dias do fim de um governo são coisa normal. Que não houve tios e primos a falar para sobrinhas e sobrinhos e a referir montantes de milhões (contos, libras, euros?). Façamos de conta que a Universidade que licenciou José Sócrates não está fechada no meio de um caso de polícia com arguidos e tudo. Façamos de conta que José Sócrates sabe mesmo falar Inglês. Façamos de conta que é de aceitar a tese do professor Freitas do Amaral de que, pelo que sabe, no Freeport está tudo bem e é em termos quid juris irrepreensível. Façamos de conta que aceitamos o mestrado em Gestão com que na mesma entrevista Freitas do Amaral distinguiu o primeiro-ministro e façamos de conta que não é absurdo colocá-lo numa das "melhores posições no Mundo" para enfrentar a crise devido aos prodígios académicos que Freitas do Amaral lhe reconheceu. Façamos de conta que, como o afirma o professor Correia de Campos, tudo isto não passa de uma invenção dos média. Façamos de conta que o "Magalhães" é a sério e que nunca houve alunos/figurantes contratados para encenar acções de propaganda do Governo sobre a educação. Façamos de conta que a OCDE se pronunciou sobre a educação em Portugal considerando-a do melhor que há no Mundo. Façamos de conta que Jorge Coelho nunca disse que "quem se mete com o PS leva". Façamos de conta que Augusto Santos Silva nunca disse que do que gostava mesmo era de "malhar na Direita" (acho que Klaus Barbie disse o mesmo da Esquerda). Façamos de conta que o director do Sol não declarou que teve pressões e ameaças de represálias económicas se publicasse reportagens sobre o Freeport. Façamos de conta que o ministro da Presidência Pedro Silva Pereira não me telefonou a tentar saber por "onde é que eu ia começar" a entrevista que lhe fiz sobre o Freeport e não me voltou a telefonar pouco antes da entrevista a dizer que queria ser tratado por ministro e sem confianças de natureza pessoal. Façamos de conta que Edmundo Pedro não está preocupado com a "falta de liberdade". E Manuel Alegre também. Façamos de conta que não é infinitamente ridículo e perverso comparar o Caso Freeport ao Caso Dreyfus. Façamos de conta que não aconteceu nada com o professor Charrua e que não houve indagações da Polícia antes de manifestações legais de professores. Façamos de conta que é normal a sequência de entrevistas do Ministério Público e são normais e de boa prática democrática as declarações do procurador-geral da República. Façamos de conta que não há SIS. Façamos de conta que o presidente da República não chamou o PGR sobre o Freeport e quando disse que isto era assunto de Estado não queria dizer nada disso. Façamos de conta que esta democracia está a funcionar e votemos. Votemos, já que temos a valsa começada, e o nada há-de acabar-se como todas as coisas. Votemos Chaves, Mugabe, Castro, Eduardo dos Santos, Kabila ou o que quer que seja. Votemos por unanimidade porque de facto não interessa. A continuar assim, é só a fazer de conta que votamos.

No país das maravilhas

Entrar num banco para pedir um cartão de crédito, nos dias que correm, é muito semelhante a vermo-nos no jardim da Rainha de Copas.

Esta 6ª feira, empurrada pela necessidade de alugar um carro em pátria alheia, reuni toda a minha coragem e decidi que era altura. Afinal, faço 30 este ano e já não existe o cartão do ex (nem o próprio) para resolver problemas de logística.

Expliquei, com toda a calma (garanto que tenho muita) ao senhor que me atendeu que precisava de uma coisa muito simples, que me permitisse fazer compras de livrinhos, viagens e marcação de hoteis via Net, que o cartão não iria ser utilizado muitas vezes, que não estava interessada em endividar-me até às orelhas...no meu mundo, acho que fui clara q.b.

No mundo dele e resumidos os 40 minutos em que o ouvi sem interromper, eis o que descobri:

- Podia ter um cartão Gold mas afinal não podia porque ganho menos que 2500 Euros por mês (grande novidade, mas pronto...);

- Podia ter um cartão que me desse milhas na Star Alliance, a maior companhia de viagens do mundo e viajar na Lufthansa (como repetiu 4 vezes!). Solidária com o amor pela Lufthansa e pela atrapalhação dele, decidi acrescentar "E na TAP". Teve de confirmar para depois me gritar, em triunfo "E na TAP, este é fantástico para si...". Pois, é mesmo uma pena que eu tenha queda para as low cost...

- Podia ter vários cartões associados a seguros, de que não guardo memória;

- Bom mas mesmo bom para mim, que tenho menos de 35 anos, era um que revertesse 1% das minhas compras para um PPR. Podia começar "apenas" com 25 Euros por mês mas assim fantástico era pôr lá mais de 2000 Euros por ano. Pois...

- Podia ter um cartão brutal em que gastando 500 Euros em crédito por mês ("500 Euros? mesmo que eu queira não consigo gastar 500 Euros de crédito por mês...em quê?" Nesta altura, já não podia estar mais encolhida na cadeira que, descobri subitamente, era grande demais para mim!) "Vai ver que assim que começar não vai querer parar!" ;

- Podia ter um cartão associado à prestação de acções ou à Euribor. "Não estão a descer nem nada, não é?" Silêncio. Cara fechada do outro lado. Adiante.

- Finalmente, o meu favorito de todos os tempos " Tem consciência ecológica, não tem?" Após reflexão de 2 segundos em que pensei que até me esforço, reciclo, tenho a garrafinha de água no autoclismo, desligo as luzes quando saio de uma divisão, ando de transportes sempre que possível e todos os eteceteras respondi com um singelo: Sim, acho que sim. "Então existe um perfeito para si, ligado a um fundo de emissões, reduz a sua pegada de carbono!!" Juro que esta foi nova para mim, o admirável mundo novo da ecologia a crédito...

Nesta fase, confesso que já estava exasperada. Inchei na cadeira. Enervei-me. "Acho que não me consegui explicar bem. EU NÃO COMPRO A CRÉDITO. EU sou daquelas pessoas que poupa até ter dinheiro para comprar aquilo que quer. Se não conseguir poupar, não compro! Quero 1 cartão simples. O mais simples que tiver. E pago a 100%, que não quero juros. Estamos entendidos?

É pá, gostava de conseguir descrever a cara de tristeza do homem. A sério. Compungido, ferido na alma, como se estivesse perante uma aberração: "Então, para si, se calhar o melhor é um Classic." O tom de nojo com que disse Classic convenceu-me. Se era assim tão mau, era o ideal para mim. Não tem nenhuma vantagem. Nada associado. É um mísero cartão de crédito. IUPI.

Assinada a proposta, aliviada eu, uma última tentativa: "Vai ver que se vai apaixonar de tal maneira pelo seu cartão de crédito, que vai voltar para pedir um dos outros, dos a sério. Espere até tê-lo na mão. A sua vida nunca mais vai voltar a ser a mesma..."

Saí com vontade de chorar. Aos 30, resta-me "apaixonar-me" pelo meu cartão de crédito. Definitivamente, a minha vida já não é a mesma.

d) It was destiny...

Amigos e amigas, camaradas, desconhecidos, povo do meu país:

Corram a ver este filme! Não é para amanhã nem para depois, era para ontem!

O fabuloso Slumdog Millionaire vale cada minuto das duas horas que passarem no cinema, cada cêntimo que gastarem e cada lágrima que esconderem, envergonhados...

Vale pela esperança erguida em estandarte e pela resilência orgulhosa.

Garanto que é tudo bom: o argumento, a realização, a fotografia, a banda sonora e por aí fora. Tudinho.

Dedicado aos três grandes optimistas comentadores do post anterior (Oui, C´est Moi, Pulha e Apple), a todos aqueles que não desistem nem sabem como é que isso se faz e sobretudo, a quem viu o filme comigo, o maior exemplo de persistência, coragem e gargalhadas em tempos de crise que conheço.

Robin dos Bosques

Uma das minhas colegas de trabalho:

«Mas se o homem roubou aos ingleses para distribuir pelos portugueses, não estaremos a ser ingratos?»

Estamos. Claro que estamos. Só hoje é que percebi. Este gajo devia ser o nosso herói!

Está bem, a sensação que temos todos é que é injusto o dinheiro ter ido só para a família. Bem lá no fundo temos uma pena secreta de não sermos primos, enteados ou afilhados do Sócrates. Somos mesquinhos, pá, porque não sobrou nada para o nosso lado.

Eu aqui me confesso: se nesta vida, alguém quiser bater à minha porta com 4 milhões, será nas vossas offshores, querida família, que eles irão aterrar. Não têm offshores? Ó meus queridos, nada de preocupações. Eu «Isaltinarei». Escondo-o na Suiça, em meu nome, mas é todo vosso. Pelo menos, é isso que irei jurar em tribunal. E só por isso, povo do meu país, mereço o vosso voto!

Neverland

Nunca minto. Às vezes melhoro, 1 bocadinho só, as coisas.

Nunca desisto. De mim. Dos meus amigos. Dos sonhos.

Nunca ataco sem ser atacada. Quando me sinto atacada, sou temerária. E vingativa.

Nunca planeio.

Nunca me rendo.

Nunca sofro por antecipação. Se o sofrimento vier, logo penso no assunto.

Nunca sou muito controlada. Nem muito descontrolada. Não controlo.

Nunca recebo nenhum amigo na minha vida sem ser de alma aberta.

Nunca choro sem ser preciso. Preciso muitas vezes.

E nunca mais é mesmo nunca mais. Lamento.

Stop!!!

Sem comentários. Não precisa. É fabuloso e reflecte, em muito, aquilo que são as minhas convicções geo-políticas (se tal coisa existir...) Obrigada, querídissima C., por teres partilhado comigo este vídeo.

O meu Deus

Faltam-me palavras para exprimir o nojo que este homem me provoca. Para quem não sabe, a criatura deste vídeo faz parte da única dissidência oficial ao Concílio Vaticano II. Ele e mais 4 foram considerados tão nefastos dentro da Igreja que o Papa João Paulo II os excomungou. Ontem, o Cardeal Ratzinger, um dos grandes derrotados do Concílio, decidiu reabilitar os 5. Devolveu-lhes novamente o título de Bispos. E tenciona dar-lhes "rebanhos".

Graças a Deus que não sou Católica. Graças a Deus que sou anti-clerical. Graças a Deus, fiz-me ateia. Graças a Deus que Deus não existe.

A mulher de César

Ninguém escolhe a família. Dito isto, depois da declaração de imprensa que o nosso Primeiro acabou de fazer na Alfândega, nada ficou "claro". (alguém conseguiu contar quantas vezes a palavra foi repetida?)

Se se provar que o tio do Eng. Sócrates realmente lhe pediu para receber os promotores do empreendimento de Alcochete (e que ele acedeu), a mulher de César parece pouco séria.

Se se provar que o tio recebeu dinheiro de investidores ingleses e o escondeu em offshores e se se provar que foge ao Fisco (esta a mim parece-me "given"... mas vamos lá dar ao homem o benefício da dúvida que a mansão pode ter duas hipotecas em cima), a mulher de César também não sai muito bem na fotografia. Quanto mais não seja porque, perante tão óbvios e dúbios sinais de riqueza, o principal responsável político pela máquina fiscal, assobiou para o lado.

Se se provar que o priminho (gostei muito de ouvir o Eng. Sócrates dizer "o filho do meu tio", como se não fossem parentela) enviou 1 email a pedir uns tostõezinhos só porque fazia parte da família do Ministro do Ambiente, o dever do Eng. Sócrates é pô-lo na prisão. Ou a mulher de César não é, de todo, séria.

Gripada

Apanhada pela epidemia de gripe 1 mês depois do resto do país, passei o dia a cantarolar esta música, entre ataques assassinos de tosse. Ou a febre é alta ou estou à morte.

O atrasadinho está de saída!

Memorable words

“The education issue ought to be discussed about.” Austin, Texas, 2000

“I’m sure something will pop into my head here in the midst of this press conference, with all the pressure of trying to come up with answer, but it hadn’t yet.” After he was asked to name his biggest mistake since 9/11, 2004

“If you want the facts, it’s a size ten shoe that he threw.” After Iraqi journalist Muntadar al-Zaidi hurled his shoe at him in December

“You know, if you find a person you’ve never seen before getting in a crop-duster that doesn’t belong to you, report it”. After being asked what security advice he had for Americans in the light of Anthrax attacks on Washington in 2001

“I remember meeting a mother of a child who was abducted by the North Koreans right here in the Oval Office.” Rose Garden news briefing last June

“Sometimes you misunderestimated me.” Summing up his relationship with the media at his last press conference yesterday

Source: Times archives

Crónica do Crime

Tenho uma paixão assolapada por esta música. É um dos meus segredos inconfessáveis.

Existe uma versão cantada pelo Elvis. E uma original, do Del Shannon. A que eu mais gosto é esta, da Crónica do Crime.

"A vaca desnutrida e anémica"...

somos nós, Portugal! Palavras duma colega de trabalho.

Alguém me consegue explicar como é que o nosso Primeiríssimo tem a lata de ir à tv numa noite dizer que "é cada vez mais provável um cenário de recessão" mas que não consegue apontar números e hoje o Banco de Portugal lança a bomba? São os dois atrasadinhos mentais, é? O nosso primeiríssimo gostará assim tanto de perpetuar a imagem de urso de curso comprado? "Em Setembro não se podia prever a dimensão da crise"? Valha-me Nossa Senhora de Agrela...aposto que até a Maya podia e o Tarot não é ensinado na FCUL...

Insónia e afins

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces Estendendo-me os braços, e seguros De que seria bom que eu os ouvisse Quando me dizem: "vem por aqui!" Eu olho-os com olhos lassos, (Há, nos olhos meus, ironias e cansaços) E cruzo os braços, E nunca vou por ali... A minha glória é esta: Criar desumanidade! Não acompanhar ninguém. - Que eu vivo com o mesmo sem-vontade Com que rasguei o ventre à minha mãe Não, não vou por aí! Só vou por onde Me levam meus próprios passos... Se ao que busco saber nenhum de vós responde Por que me repetis: "vem por aqui!"? Prefiro escorregar nos becos lamacentos, Redemoinhar aos ventos, Como farrapos, arrastar os pés sangrentos, A ir por aí... Se vim ao mundo, foi Só para desflorar florestas virgens, E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada! O mais que faço não vale nada. Como, pois sereis vós Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem Para eu derrubar os meus obstáculos?... Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós, E vós amais o que é fácil! Eu amo o Longe e a Miragem, Amo os abismos, as torrentes, os desertos... Ide! Tendes estradas, Tendes jardins, tendes canteiros, Tendes pátria, tendes tectos, E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios... Eu tenho a minha Loucura ! Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura, E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios... Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém. Todos tiveram pai, todos tiveram mãe; Mas eu, que nunca principio nem acabo, Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo. Ah, que ninguém me dê piedosas intenções! Ninguém me peça definições! Ninguém me diga: "vem por aqui"! A minha vida é um vendaval que se soltou. É uma onda que se alevantou. É um átomo a mais que se animou... Não sei por onde vou, Não sei para onde vou - Sei que não vou por aí! José Régio, Cântigo Negro

Os meus mortos lá em Gaza...

Descendo de uma longa linhagem de bombistas-suicidas.

Não sei se já perderam algum dos vossos amores incondicionais nesta vida. Eu perdi todos. Sou a última pessoa viva da minha família.

Nunca conheci nenhum dos meus avós. Quando nasci, já todos tinham morrido.

As minhas avós lutaram muitissímo contra as fatwas que o destino lhes decretou: uma 12, a outra 15 anos. Morreram as duas de cancro da mama, numa guerra que nunca lhes deu hipótese nenhuma.

O meu avô paterno morreu com um ataque de asma, em parte por falta de assistência médica, em parte porque insistiu até ao fim que estava bem. Dele, além da capacidade de dormir em qualquer sitio, a qualquer hora, recebi também de herança uma bronquite asmática que precisou de 7 anos de vacinas para ficar controlada. Até ao dia...

Do meu avô materno, foi-me sempre dito que tinha morrido num acidente de caça. Era noite, estava escuro e frio, caiu a 1 poço, ninguém viu...Até ao dia em que enterrei o meu maninho, o único nesta família de gente com pouca apetência para a vida, a declarar com estrondo e consequência que não queria mais. O meu irmão suicidou-se. Mesmo. Sem desculpas nem tretas. Tinha 24 anos. E nesse dia, em que não me lembro de quase nada, lembro-me disso: a confissão envergonhada e escondida: "como o avô, tão novinhos os dois, pensei que soubesses..."

A minha mãe tinha morrido 9 anos antes. Soube que tinha cancro da mama e escolheu não lutar. Escondeu até ser impossível esconder. Até não haver cura nem redenção possível. Fê-lo num acto louco e bizarro de amor, por não querer transformar a minha vida e a do meu irmão na doença dela, para não nos fazer sofrer anos, para nunca a vermos transformar-se na doença e a doença a transformá-la a ela, como ela tinha visto a mãe, muitos anos antes. Fê-lo para nos dar paz e nunca nenhum de nós conseguiu encontrá-la.

A única irmã da minha mãe morreu menos de 1 ano depois dela. Estiveram doentes na mesma altura. E, confrontada com outra escolha impossível, também ela preferiu não viver. O meu "tio" ia deixá-la. Tinha reencontrado o "amor da vida dele" e ia embora. Na última noite que passou com ele, para salvar um amor desesperado e sem salvação, a minha tia engravidou. Pouco tempo depois, soube que também ela tinha cancro da mama. Se abortasse, podia lutar. Se levasse a gravidez até ao fim, estava perdida. Preferiu a minha priminha. Eu acho que foi para ficar mais um bocadinho dela no mundo. Até porque o mundo dela estava a extinguir-se. O meu tio voltou a casar, uns meses depois. A esta mulher, as minhas priminhas (existia outra, com 4 anos) chamaram a vida toda, mãe. Ela recortou, metodica e cruelmente, todas as fotografias da minha tia. A minha tia não existe. Assim. Quando penso nisso, é uma mártir de uma causa em vão...

O meu pai, de quem já falei aqui, morreu exactamente no segundo em que lhe disse que o meu irmão tinha morrido.Não foi do cancro que, oficialmente, acabou por lhe corroer o corpo 4 meses depois. Nestes meses de agonia entre um e outro, em que eu deixei de ser pessoa e alma, em que desci ao inferno mais profundo de mim sem ter a certeza de alguma vez conseguir voltar, o meu pai esteve sempre morto. À espera que lhe marcassem um dia e uma hora. Deus ou o Diabo. E a querer desesperadamente morrer, ao mesmo tempo que me fez jurar a mim, que viveria, custasse o que custasse. Porque, no dia em que eu morrer, não fica nada... Nenhuma memória destas vidas e destes amores. Nada.

Tenho pesadelos quase todas as noites. Choro muitas vezes. A maior parte sozinha mas, às vezes, com grandes amigos. Família. Não a que tive mas a que adoptei. E eles, com amor, são carpideiras do meu destino.

Se fosse palestiniana, estaria neste momento, a garantir com o Hamas, que Gaza será o inferno dos israelitas. Se fosse israelita, vingaria cada um dos meus mortos com sangue. Invertendo o Talmude, quem mata uma vida mata o mundo inteiro. Os meus mortos quiseram muito morrer. Os mortos de lá, em Israel como na Palestina, deixaram sem vida a vida dos que os amavam. Sem considerações geopolíticas ou históricas. E, para quem já perdeu tudo, perder a capacidade de respirar ou rir ou sonhar é coisa pouca. Hoje, os meus mortos lá em Gaza estão dos dois lados da barricada.